只为想念
只为想念 用了很多的零散时光，终于看完了手上的这本《想念》。顺手把书搁置床边，盛夏躁热的风正撩拨着粉紫色的窗帘。 看书有个习惯，手边放个本子，随时记下让我心动的语言和让我难忘的片断。 只有这本文字，只有这本例外。
数百页的篇幅，数十篇的短章，林林总总的题目，五花八门的细节，却没有一个瞬间能让我流连让我注目。 说是一个女人的絮语却少了温煦，说是一个戏子的演出却少了戏份，说是描摹爱情却不见缠绵，说是日常琐记又没有脉络。
一直是个太相信缘份的人，于人，于书，于风景。 只是因了这样一本与想念全然无关的《想念》，竟心生那么一些困惑感。
曾经欣欣然地据它在手，到底是因了素净的封扉上那一支独秀？还是因了那两个方方正正的字藏了曲曲折折的心事？ 或许有些偏颇，但是总觉得众多的作家或者歌者，最精彩的作品大多都是处女作。 一旦成了名，成了家，即使随意变个调儿，涂个鸦，也会有如我一般浅薄的人，追着捧着附和着。 文字如是，风景亦然。
不知所以的景点大多冠以“天下第一”的招牌，见得多了，也自坦然，与其探究其所谓第一到底以何为序，不如随心随性，用自己的眼看自己的喜欢。 看盛夏的叶片上爬满青青黄黄的光斑，看深冬的雪花飘如月光的碎屑，看初春的桃花美到妖娆，看浅秋的法桐黄成电影。
其实，看的书多了，走的路多了，大抵是为了丰盈自己，至于读的是不是名家，看的是不是名胜，都只是阅历，不是资历。 所以，如若喜欢，一朵花，一滴泉，也会有唐诗宋词的触感；一行字，一句话，就是心底的风景，美到倾城。一个眼风，一个背影，也会写成在清晨的微光里模糊而清醒的梦境。
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